Petit matin, petite ville, ça pourrait être la banlieue. Tu écris sur le zinc. À ta gauche quelqu’un tente sa chance au grattage avec l’espoir de ne plus avoir à gratter. C’est souvent comme ça, la vie est son contraire. Tu écris sur le zinc, autour de toi, faux cuir, stuc, faux bois. Tu demandes un petit café, le barman le sert très court. C’est le début de sa journée trop longue. Tu écris serré sur le zinc.
Tu as beau écrire, ici et maintenant, il n’y a que le livreur qui livre.